В этом аду

В этом аду

Каждое утро он просыпался с привкусом железа во рту и одной мыслью: «Сегодня будет легче». Но легче не становилось — просто иначе больно. 

Он жил в съёмной однушке, где уже не было кота (закопал под бузиной руками и куском шифера), не было мандаринов, не было связи. Мир снаружи — плохо отрепетированный театр абсурда: сирены, мат, прилёты, крики. 

Однажды в темноте без света он спросил в пустоту:


— Ну и в чём, блять, смысл? 

Голос внутри ответил тихо:


«Он может быть размером с чашку чая, которую ты допил и не обжёгся. С то, что ты не добил человека в чате. С то, что ты просто дожил до вечера и не сдался внутри. Смысл — когда в аду ты всё ещё выбираешь не становиться ещё одним куском ада». 

Он зажёг огарок свечи. Пламя дрожало, но горело.


«Пока я могу зажечь хоть такую свечку — день прошёл не зря». 

Потом вспомнил запах маминой кожуры мандаринов на батарее — солнца, которого ещё не было видно.


«Если я ещё помню этот запах — ад не победил до конца». 

Отец был военным инженером — чертёжник ракет, расчётчик траекторий.


Мама — детским педиатром, вытаскивала малышей из приступов, шила разорванные губы, шептала «всё пройдёт, солнышко». 

Оба хотели, чтобы он вырос в мире без войны.


Оба ошиблись. По-разному. 

Отец — подпись под снарядом, который летит.


Мама — последняя улыбка ребёнку под обвалившимся потолком. 

На старой фотографии он между ними, маленький, со шариком. На обороте мамин почерк:


«Не выбирай между нами. Выбирай после нас». 

Он достал последнюю спичку. Зажёг. Обжёгся. Не потушил. 

— Пап, твои расчёты долетели. 
Мам, твои руки не дотянулись.
 Но я всё ещё здесь. Злюсь. Помню запах мандарина. Не сломался. 

Спичка погасла. В груди остался крошечный, злой, живой огонёк. 

Он не выбирает сторону.


Он выбирает дышать дальше.


Лечить то, что сломано.


Не ломать то, что ещё можно спасти. 

Пока он дышит — их любовь не умерла.


Она просто теперь в нём.


И жжёт сильнее любого прилёта. 

Пусть летят ракеты.


Он всё равно будет тем мальчиком между инженером и доктором.


Только теперь уже не прячется под столом.


Он стоит.


И держит свет.


Хоть спичкой.


Хоть собой.