Плачьте, люди, за мир,
в котором мы родились, росли и жили,
за улицы, где звучал детский смех,
за вечера, когда будущее казалось понятным и близким.
Он летит в тартарары,
сыпется, как старый дом без фундамента,
и мы стоим среди пыли времени,
пытаясь понять — где свернули не туда.
Плачьте, люди…
потому что привычной жизни, к которой мы привыкли — строить планы, мечтать и созидать, —
уже не вернуть в прежнем виде.
Мир будто сошёл с ума,
и иногда кажется — мы живём не на земле, а на краю какого-то ада.
Но даже в этом хаосе
остаётся одна странная и упрямая вещь —
человеческое упрямство жить.
Пока кто-то сажает дерево,
пока кто-то учит ребёнка говорить «добро»,
пока кто-то протягивает руку другому —
мир ещё не окончательно проигран.
А что сказать о диванных каратистах
с допотопными телефонами в руках?
Сказать можно только одно:
вы проиграли.
Проиграли не потому, что мир рухнул,
а потому что вы остались на своём диване,
где легче кричать, чем делать,
где пальцы воюют в комментариях,
а ноги никогда не делают шага.
История никогда не пишется лёжа.
Она пишется теми, кто встаёт.
И пока одни спорят в тусклом свете экранов, другие молча выходят в холодное утро,
берут в руки инструменты, книги, хлеб и продолжают жить.
И, может быть, именно они
когда-нибудь построят новый мир на месте того, о котором мы сегодня плачем.
Но, к сожалению, эти люди ещё не родились.