Вонючие болота Черногрязи гудели уже третью неделю. То кто-то ночью орал песни у костра, то по трясине носились бешеные кабаны, то какие-то мутные типы торговали подозрительным грибным пойлом.
Орк Бурдок сидел на пне и мрачно чесал затылок дубиной.
— Не нравится мне это всё, — пробурчал он. — Раньше болото было тихое. Комары кусали, грязь хлюпала — красота. А сейчас движуха какая-то нездоровая.
Рядом стояла орчиха Грыза, огромная, зелёная и очень сердитая. Она помешивала суп из жаб и косо смотрела на дальние огни.
— Это всё эти спидоносцы и сифлитики с Северной Трясины, — фыркнула она. — Пришли, палатки поставили, песни горланят. Нормальным оркам спать не дают.
В этот момент из кустов вывалился худой орк в блестящем жилете.
— Братва! Сегодня великая болотная дискотека! — заорал он. — Танцы, драки и конкурс на самого скользкого орка!
Бурдок тяжело вздохнул.
— Вот о чём я и говорю…
Грыза взяла половник размером с лопату и грозно поднялась.
— Сейчас я им устрою конкурс.
Через десять минут всё болото слышало вопли и всплески. Дискотека закончилась быстро: половина гостей сбежала в камыши, остальные добровольно полезли вытаскивать телеги из грязи.
А Бурдок снова сел на свой пень и довольно кивнул.
— Вот теперь порядок. Болото должно быть болотом, а не ярмаркой идиотов.
Грыза усмехнулась и протянула ему миску супа.
— Жри давай, философ болотный.