Плачьте, люди, за мир,в котором мы родились, росли и жили,за улицы, где звучал детский смех,за вечера, когда будущее казалось понятным и близким.
Он летит в тартарары,сыпется, как старый дом без фундамента,и мы стоим среди пыли времени,пытаясь понять — где свернули не туда.
Плачьте, люди…потому что привычной жизни, к которой мы привыкли — строить планы, мечтать и созидать, —уже не вернуть в прежнем виде.Мир будто сошёл с ума,и иногда кажется — мы живём не на земле, а на краю какого-то ада.
Но даже в этом хаосеостаётся одна странная и упрямая вещь —человеческое упрямство жить.Пока кто-то сажает дерево,пока кто-то учит ребёнка говорить «добро»,пока кто-то протягивает руку другому —мир ещё не окончательно проигран.
А что сказать о диванных каратистахс допотопными телефонами в руках?Сказать можно только одно:
вы проиграли.
Проиграли не потому, что мир рухнул,а потому что вы остались на своём диване,где легче кричать, чем делать,где пальцы воюют в комментариях,а ноги никогда не делают шага.
История никогда не пишется лёжа.Она пишется теми, кто встаёт.
И пока одни спорят в тусклом свете экранов, другие молча выходят в холодное утро,берут в руки инструменты, книги, хлеб и продолжают жить.
И, может быть, именно оникогда-нибудь построят новый мир на месте того, о котором мы сегодня плачем.
Но, к сожалению, эти люди ещё не родились.